|
Под ноги бьет опасная поземка…
Я лишь недавно для себя открыл:
История свершается в потемках,
Когда на свет не остается сил.
В лукавой мгле подвальных переходов,
Где подвиги не принесут побед,
Свершается история народов,
Когда страны на карте больше нет.
Я помню вечер на исходе лета:
Закат над Вислой был багрово-рыж,
И весть не донесли еще газеты,
Что мной прикрылись Лондон и Париж.
Что грустная неначатая юность
Зачеркнута изломанным крестом,
И будут битвы, чтоб она вернулась –
Пусть не ко мне – к кому-нибудь, потом.
Я мщу за нерожденное потомство,
За то, что вместо запахов весны
Дыханьем клеветы и вероломства
Прокуренные легкие полны.
Сгорает труп истерзанного гетто,
Штрихует дым последнее окно…
Но если и надежды больше нету –
История вершится все равно.
Меня полячка раненого спрячет
На пыльном и скрипучем чердаке.
В порыве благодарности горячей
Я припаду к святой ее руке.
Кто сочинил, что время раны лечит?
Другой бальзам им умаляет счет,
Когда твой груз поддержат чьи-то плечи,
И чье-то сердце боль твою поймет.
Я – имя, сохраненное случайно
Любовью, что безмолвна и чиста.
Судьба моя – две строчки примечанья
Десятым кеглем на краю листа.
Из всех родных, кто сгинул за стеною,
Мне одному увидеть суждено,
Что даже среди счастья и покоя
История вершится все равно.
|
